Что принесет ностальгия англичанина Боба Баркера?

О нем пишут, что его картины похожи на кадры старого фильма. Но старые фильмы - это скорее эпоха немого кино, а здесь я слышу звонкие голоса героев его alma mater Йоркшира.

Поклонники Бэтмена углядели очертания Готэм-сити, только без футуристической упаковки.

Кто-то обнаружил постапокалипсис. Но что можно придумать мощнее картинок мертвой земли из "Дороги" Маккарти и «Пикника на обочине" Стругацких?

Некоторые используют термин «Чернуха». Но другое применение термину, чем в «Чёрной курице" А. Погорельского как-то не складывается.

Наконец, для многих это воспоминания детства, где увлечение игрой и страсть к приключениям одолевают. Здесь для меня правда чуточку поближе (говорю в унисон художнику).

Картины Баркера из той когорты образов искусства, которая наступает на твои редуты детской непосредственности, когда кричишь, а крика нет. Тогда пишешь. И кто диктует текст? Никогда не узнаешь. Но когда напишешь - вся душевная муть растворится от пробуждения чувств, как тёмные, багровые и холодно-синие акварельные краски от преобладания чистой воды. Мрачные образы Баркера подарили мне три рассказа - три истории, чем и делюсь.

История, рассказанная воздушным змеем

Тебя вынесло из подъезда. От духоты и запаха гари. Какие-то люди во тьме расходились в разные стороны. Один свернул за угол. Другой остановился, посмотрел, опустил руки, сделал пару шагов, и развернулся обратно, будто ожидая, что его позовут... Еще в просвете появилась тень и скользнула во тьму. Это все был ты - ты, невзрачный и уходящий в никуда. За кем пойти? – думал ты. Ведь ты никого из них не знал.

Гелиотроповое ощущение рассвета...

К восходу солнца мы вышли уже без него. "Я хочу взлететь!"- сказала сестренка. Он остался в том прошлом, когда нес меня и сестренку на руках, по проселочной дороге, от речки до дома – я как взрослый молчал, а она орала. А что еще ей было делать - не соображала, что самой шагать дольше - это теперь она большая, залезет куда хочешь.

В том прошлом с ним остались мокрый луг перед рассветом, туман, переваливший через плетень, и веселый рыжий кузнечик на стебле травы.

Вечерний моцион мотороллера...

Еще раз оглянусь – вернусь – проверю замкнул ли дверь – зайду в лифт – посмотрю на свое треснутое лицо в треснутом зеркале. Бедное зеркало, оно треснуло от попыток отодрать его от стены. Лицо мое тоже треснуло - я пытался его оторвать от ностальгии.

Но ничего: мои Oxford bags не помяты, задеру воротник пиджачка от Кромби, поправлю шляпу "Рork pie hats", зажгу огонек сигареты, затянусь, выброшу, заведу мотороллер, забуду включить фару. Я - Mod, и все сделал как Mod. Теперь быстро-быстро побегут столбы вдоль мой дороги.

Но тебя не будет на обочине...

___________________________________________________________

Интересно сказано у Брэдбери: "Что хочешь помнить, то всегда помнишь". Это в "Вине из одуванчиков".

Что к нам приходит из детства или отрочества? О чем приходится тосковать? Всегда интересно вспоминать какие -то моменты..., если "слушать свое сердце".

Давайте поделимся историями.